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Le tourisme d’aventure, aujourd’hui, c’est plus de mille milliards de dollars. Mille cent soixante exactement. Et franchement, quand je vois ce chiffre, je suis partagé.

Parce que d’un côté, tant mieux : ça veut dire que les gens ont envie de bouger, de marcher, de voir autre chose qu’une plage et un buffet. Ça, c’est une bonne nouvelle.

Mais de l’autre, il se passe un truc : plus le marché grossit, plus le mot « aventure » se vide. On l’a collé sur tout. Un week-end en van, c’est de l’aventure. Une via ferrata avec trois cents personnes qui font la queue, c’est de l’aventure. Un trek où on porte votre sac, où on monte votre tente, où on vous réveille à l’heure du petit-déjeuner : aventure aussi.

Moi, ce que je vois, c’est que quand un mot devient un argument de vente, il finit par ne plus rien vouloir dire.

L’aventure, à la base, ce n’est pas le danger. Ce n’est pas l’exploit non plus. C’est le fait de ne pas tout maîtriser. D’arriver quelque part sans savoir exactement comment ça va se passer. De dépendre de la météo, du terrain, des gens que vous rencontrez. C’est ça qui transforme un voyage.

Et ça, ça ne se fabrique pas en série. À quarante dans un car, vous n’avez pas d’aventure : vous avez un planning. C’est différent.

Le vrai luxe, aujourd’hui, ce n’est pas d’aller plus loin. C’est d’aller quelque part où il n’y a pas déjà mille personnes qui font exactement la même chose que vous au même moment.

Il y a une phrase qu’on lit partout dans le voyage en ce moment : « nous plantons des arbres pour compenser votre séjour ». Et ça rassure tout le monde. Le client se dit : bon, au moins, mon voyage est neutre.

Sauf que non. Et c’est là que ça coince.

Compenser, ça veut dire : j’émets du CO₂, et à côté, je finance quelque chose censé l’absorber plus tard. Le mot important, c’est « plus tard ». Parce qu’un arbre qu’on plante aujourd’hui, il met vingt, trente, quarante ans à capter ce que votre vol a relâché en une seule journée. Et encore : s’il ne brûle pas, s’il n’est pas coupé, s’il survit.

Le carbone, lui, il est déjà parti dans l’atmosphère. Tout de suite. Maintenant.

Alors planter des arbres, c’est très bien. Il faut le faire. Mais ce n’est pas de la compensation, c’est de la communication. Ça déculpabilise, et ça permet de continuer exactement comme avant.

Nous, on a fait un autre choix, et il est moins confortable : au lieu de compenser, on essaie de réduire. Concrètement, on s’est engagés à baisser nos émissions de 5 % par an. Ça veut dire moins de vols, des séjours plus longs quand on part loin, des transports plus doux sur place. Ça veut dire parfois dire non à un programme.

C’est moins vendeur qu’une jolie forêt sur une brochure, je sais. Mais réduire, c’est la seule chose qui agit sur le carbone que vous n’avez pas encore émis. Le reste, c’est se raconter une histoire.

Il y a une croyance qui a la vie dure : les gens pensent que s’ils sont sportifs, en bonne forme, ils ne risquent rien en altitude. Et c’est exactement l’inverse de ce qu’on observe sur le terrain.

Le mal des montagnes, ça ne regarde pas votre cardio. Ça ne regarde pas si vous courez un marathon le dimanche. Ça touche tout le monde, au hasard : le sportif comme la personne qui n’a jamais fait de sport de sa vie.

Et même, souvent, le sportif est plus exposé. Pourquoi ? Parce qu’il a l’habitude de pousser. Il monte vite, il se sent fort, il ne voit pas l’intérêt de ralentir. Sauf qu’en altitude, ce n’est pas une question de muscles. C’est une question d’oxygène, et de temps que vous laissez à votre corps pour s’y habituer.

Le corps, pour s’adapter au manque d’oxygène, il a besoin d’une chose qu’on ne peut pas accélérer : du temps. Vous ne pouvez pas être « doué » pour ça. Vous ne pouvez pas vous entraîner à aller plus vite. Vous pouvez juste monter doucement.

Les premiers signes, c’est le mal de tête, la nausée, le sommeil qui se dérègle. Et la règle, elle est bête comme tout : au-dessus de 3 000 mètres, on ne grimpe pas plus de 300 à 400 mètres de dénivelé pour dormir, et on s’écoute.

C’est pour ça qu’en expédition, ce ne sont pas les plus costauds qui arrivent en haut. Ce sont les plus patients. Ceux qui acceptent d’aller lentement quand tout, en eux, leur dit d’accélérer.